SEIOS

Ouço o comboio ao longe. Um carro na rua. A mesa das festas. A amiga que acolhe. A miúda que me encanta, que me enlouquece. Os seios. Os grandes seios. O abraço. O sexo. O coração que bate. Tantas noites à procura. Crescei e multiplicai-vos. Fecundar a fêmea. Fundar a própria tribo. Estou às portas dos 50. As barbas estão brancas. A noite. O sonho. A ressaca.

É UMA CHUVA TERRÍVEL AQUELA QUE VAI CAIR

Agora que, aparentemente, está afastada a hipótese de doença e a quadra natalícia vai chegar ao fim, posso pensar noutros voos: nos livros, na banda, na revolução. De facto, por estes dias tenho-me mantido em sossego, com incursões à revolta catalã. Uns são muito simpáticos comigo, outros parecem recear qualquer coisa. A hora está a chegar. E vai ser uma chuva terrível aquela que vai cair, como cantava Bob Dylan.

O POETA E JESUS

É, de novo, madrugada. O poeta arde. Não sabe se é Jesus ou se está em Jesus. Não sabe se o que está a viver é o princípio de uma alucinação ou se é algo mais, capaz de unir os povos da Terra. Tal como Jesus, o poeta quer derrubar os banqueiros e os mercados mas hesita quanto ao uso da violência. Vê as montras partidas em Paris, Roma, Atenas e acredita que a revolução passa por aí. Também Jesus apelou à espada. Também Jesus era provocador e insolente: "No mundo tereis aflições, mas tende confiança! Eu venci o mundo", disse. Venceremos o mundo, derrubaremos o poder. Companheiros, companheiras. Aproxima-se a hora. Contudo, o poeta ainda tem dúvidas. Teme a barbárie pura. Deseja o amor entre os homens mas odeia os governantes, os mercadores, os banqueiros. Quer um mundo novo e um homem novo despidos da moeda e da mercearia.
É, de novo, madrugada. O poeta arde. Não sabe se é Jesus ou filho de Jesus. A mente e o coração expandem-se. O poeta sente que está a iniciar uma nova vida. Uma vida de entrega ao próximo e ao longínquo, sem caridadezinhas. 0 poeta sabe que, sendo naturalmente irresponsável, tem responsabilidades. Como Nietzsche, cria, dança em redor da sabedoria. As suas palavras vão chegar mais longe. Sabe-o. Os próximos dias poderão ser decisivos. O poeta chegou onde queria. Não haverá mais escritos menores, gratuitos. O poeta é de graça e é da Graça. Canta, ri. O mundo está a seus pés, tal como as mulheres mais belas. Se bem que seja necessária alguma prudência com as mulheres. Mas o poeta começa a conhecer as mulheres. Já não é o rapaz ingénuo dos 18 anos. As ideias vêm. O cérebro quase rebenta. O poeta quer construir um mundo novo. Acredita. É isso que o distingue dos outros. Hesita entre a paz e a espada. Sabe que a morte espreita. Contudo, vai continuar. É para isso que veio ao mundo. Vai ao fundo do ser. Vive. É. Está a chegar a hora, companheiros, companheiras. Chegou o tempo de cerrar fileiras. O poeta sabe que a manhã virá. E com ela a luz. Mas também a vida da rotina. Talvez ainda não amanhã, domingo. Mas segunda-feira. O poeta escreve e os homens dormem. Já não é Natal. O poeta nasceu outra vez. Vai pregar na praça. Vai sujeitar-se ao desprezo dos homens e das mulheres. Mas vai chegar a muita gente. Dentro e fora dos livros. O poeta é aquele que quer ser. Pensa na amada. Os galos cantam. Pedro não o nega. Está a escrever verdadeiramente como os mestres. É aqui que queria chegar. Ou melhor, esta é uma das etapas do processo. O poeta já quase não sente medo. Prossegue. Escreve madrugada fora. Está na casa da mãe e dos irmãos. Consulta o Evangelho de João. Vive. Chama o pai. Ele ouve-o. A voz do pai ecoa na sua mente. Está em paz. Há outra vida na mente. Uma vida sem economistas nem conta-corrente.

WE WANT THE WORLD AND WE WANT IT NOW!

"Adoro mulheres. Penso que elas são o máximo. São uma bênção para os olhos, um bálsamo para a alma. Que pesadelo seria o mundo sem mulheres", já cantava o Lou Reed. As mulheres acalmam-me, dão-me amor, salvo algumas excepções. Há muitos anos que as canto, apesar de já ter sido acusado de ser sexista nos meus escritos. Sobretudo nos tempos do Púcaros. Bendito Púcaros. Bendita Gilda Manarte. Bendito Carlos. Grandes noites em que eles me vinham trazer a Vilar do Pinheiro. Agora estou a subir novamente. Sinto-me a subir. Como em 2006, como em 2010, como em 2012/2013. E desta vez também na terra do meu pai. Desculpem, senhoras de idade, a linguagem excessiva. Eu, às vezes, excedo-me. Sou como o Bukowsky, como o Henry Miller. Lembro-me da minha avó. Das minhas avós. Sempre me deram tudo. Menino de ouro, no que te tornaste? Num punk, num poeta maldito. Já não tenho cura. Os galos cantam lá fora. O Pip e a Chiara, os gatos, dormem lá fora. E eu, hoje, consoante o que se passar em Jerusalém ou Belém, vou tomar decisões políticas. Passamos demasiado tempo à espera com o ouvido colado ao chão. WE WANT THE WORLD AND WE WANT IT NOW!

PARA A ETERNIDADE

É impressionante. Há pessoas que têm uma mentalidade exclusivamente comercialista. É evidente que conheço comerciantes que são óptimas pessoas, de bom coração, generosas. Mas há realmente pessoas mesquinhas, más, sem salvação. Do muito que vivi até hoje em Braga, no Porto, na Trofa, em Vilar do Pinheiro, em Lisboa, na Póvoa, em Vila do Conde, etc das patadas que levei mas também das festas, dos abraços, dos amores, da Luz que vi condeno esses macacos, os grandes e os pequenos. No fundo, sou um gajo porreiro, um tipo sincero, mas aprendi a ser sacana, nem que seja 2000 anos depois. Por isso trago a paz mas também a espada. Já fui candidato a vários cargos. Só fui eleito no JUP e na Faculdade de Letras. De resto, ainda bem que não fui eleito. Seria como o Fidel, que admiro. Mas não sou comunista. Sou anarquista. Bakuninista. Quero demolir o Poder. Contudo, para tal, paradoxalmente, preciso de poder. E não chega o Poder da Palavra. Mas, hoje, 4 de dezembro de 2017, sinto poderes. Estranhos poderes. Um misto de amor e ódio, de céu e inferno. E ainda é cedo. Muito cedo. Estamos no princípio do mundo. No Princípio do Mundo. AH!AH! Danço contigo, Goreti, no Deslize, no Juno, no V5. Danço contigo, Zaratustra. E bebo. Porque não tenho travões, porque sou louco, o mais louco dos poetas. E danço. E canto. E sou alegre como tu, Nietzsche, como tu, Walt Whitman. E estou na estrada larga. E estou com os meus amigos e amigas. E celebro. E sou Dionisos com as bacantes. E ainda é cedo. Muito cedo. Tenho muito tempo. Eternidades. Pai. Mãe. Nasço hoje. Outra vez.

DOS LIVROS E DA LEITURA

Nada substitui a leitura. A leitura de livros, sobretudo aqueles que nos empolgam, enriquece-nos imenso, agiliza-nos o raciocínio, torna-nos mais leves, liberta-nos. A leitura exige concentração e não nos aprisiona ao ecrã, não nos aliena como a televisão. Podemos parar, abrandar ou avançar o ritmo, é todo um mundo que se abre. Pobres daqueles que não lêem.

POETA INCENDIÁRIO

Poeta incendiário, é o que já me chamam. De facto, tanto no palco, como na escrita, tenho provocado ao máximo. Não sou, nunca fui, um versejador da corte. Canto. Grito. Recito. Escrevo com o meu próprio sangue. E isso incomoda os próprios budistas, os pacifistas, como a Flor. Não trouxe a paz, mas a espada. Poeta negro, vim combater os moedeiros e atormentar as vacas que pastam. Não, não me peçam rezas, orações, meditações. Eu celebro com vinho. Eu bebo do cálice. "Meditativos", não julgueis que eu não olho para dentro. Eu assisto à luta dos meus demónios com os meus fantasmas, eu vejo os meus anjos e serafins. Não atiro é o peso do mundo contra mim próprio. Não fui eu que criei o capitalismo. É a sociedade mercantil que devo combater, não eu próprio. Eu já me curei e já compreendi o homem.

MORTE AOS POLÍCIAS!

Quero a noite. Não quero horas. Quero ir de bar em bar, de tasca em tasca. Como tu Jim, como tu Bukowski, como tu Dionisos. A vida é para ser plenamente vivida. Não pastada, não agrilhoada. Não quero morrer!, como declarei no "Ébrio 29", aos 20 anos, em Braga. Quero agarrar a Vida. Quero o experimento permanente. O grande banquete. Vivo, espalho as palavras. O sangue. O esperma. Todo eu sou foguetão, locomotiva. Perfuro a mente e a menina. Nascem sóis, luas. Sou Rimbaud, Baudelaire. Cocas mil. Morte aos padres!| Morte aos polícias! O divino marquês passeia-se na confeitaria.

COMO LUIZ PACHECO

Tenho as minhas afinidades com Luiz Pacheco. Sou um poeta maldito, tenho problemas com o álcool, já dormi em bancos de jardim. Sou mais burguês, é certo. No entanto, também conquistei a liberdade e abandonei os empregos certos. O padre Mário de Oliveira publica-me no "Fraternizar", publico livros, canto numa banda, recito poemas. Sou diferente desta gente que me rodeia. Não faço parte de rebanhos nem sirvo o capital. Acredito que a grande revolução está próxima. Até porque isto está a ficar em cacos mesmo que esta gente não dê por nada.

OS ESCRAVOS MODERNOS

Os escravos modernos obedecem e não questionam, não querem saber. Até ficam felizes em agradar ao patrão. Tens razão, Isabel. Nem sequer querem pensar pois têm alguém que pensa por eles. Por conseguinte, não querem saber de filosofias, nem das coisas da alma, realmente essenciais. No fundo, vivem cheios de medo, raramente se soltam, executam trabalhos alienantes, estupidificantes, trabalham para o deus-dinheiro que os controla, a vida passa-lhes ao lado. São escravos a tempo inteiro, mesmo no lazer. Transformam-se em mercadorias, que se compram e se vendem no mercado. Andam em manadas. É a seu espírito obediente que permite que um punhado de imbecis controle o poder. São eles os culpados.

PAZ PODRE

As pessoas conversam. Falam das suas coisas, de coisas simples. Não falam de Platão nem de Nietzsche. Mas existem. Estão no mundo. Têm o direito de estar, por muito que as critiquemos. Trabalham para se sustentarem, para alimentarem a prole. Tudo muito elementar, tudo muito natural. Deixam-se levar pelas "novidades", pelas inovações tecnológicas sem questionar. Às vezes barafustam contra os políticos mas sem efeitos práticos. Enfim, estão aqui na Terra. Existem. Permanecem cá uns anos. Normalmente só deixam rasto para os seus. Têm medo, competem, aceitam as hierarquias. Normalmente dizem que está tudo bem. Mas não está. Estão doentes. De vez em quando vão a umas festas mas sempre a medo, sempre dentro dos trilhos. A celebração dionisíaca é só para alguns. Os outros seguem na fila, ordeiros. Querem paz, sossego, conforto. Paz podre. Paz mercantil. Morte.

ESTRELA DO ROCK N' ROLL

Quem és tu, estrela do rock n' roll?
Quem és tu, meu desvairado, minha puta?
Gozas, curtes, e afinal nada te satisfaz?
Não ligas ao caralho do dinheiro
e as gajas ainda gozam contigo,
olha, que porra, se és rei, se és divino,
se aprendeste com Platão?
No entanto, a gaja de ontem
era qualquer coisa de diferente,
"até amanhã, se Deus quiser..."
se Deus quiser,
é um sinal,
pelo menos não chegas a casa bêbado
não incomodas a tua mãe
estás a estoirar demasiado dinheiro
é o que é
as gajas atraem-te
põem-te louco.

REGRESSO À POLIS

Ás vezes sou um pouco arrogante, falta-me um pouco de humildade no debate político. Mas tal também é uma forma de defesa. São muitas lutas desde a faculdade e não admito estar às ordens de ninguém. Aliás, no meu percurso nunca segui a linha dominante nem nunca andei atrás do tacho. Confesso que em determinada fase da minha vida demarquei a política do resto da vida e não fui capaz de ter uma visão mais global. Agora, aos 49 anos, regresso à polis, à construção da cidade enquanto vida, poesia e diálogo filosófico, enquanto amor, liberdade e revolução vivida. Regresso à natureza, à ecologia porque o planeta está em perigo. Regresso à ideia e ao ideal porque nos tentam fazer a cabeça todos os dias e regresso ao combate porque é absolutamente insuportável que tenham transformado a vida numa corrida onde uns se atropelam aos outros pelo emprego, pelo dinheiro, pela carreira.

O SUPER-HOMEM

Um café para estimular o espírito. Aqui no "Arte", mesmo ao lado do liceu Alberto Sampaio, onde fiz o meu 12º ano. Ontem no "Reticências" encontrei o Paulo Bonito, o outrora promissor artista. Está completamente encharcado de medicamentos, mal sai de casa, às vezes mal se percebe o que diz. É o que esta sociedade mercantil faz a algumas das suas almas mais brilhantes, enquanto essas peruas se pavoneiam nas passerelles mediáticas. Felizmente, o meu espírito está vivo e bem vivo, pronto para enfrentar os chacais. Em termos físicos é que já são visíveis algumas limitações: tremuras, dificuldades nos movimentos, etc. Enfim, já são quase 50. De qualquer modo, o que fazemos aqui, se o corpo é finito e o espírito é infinito, insaciável? Onde nos leva a grande viagem? Mais rica será em contacto com a natureza. As pessoas pequenas temem a grande viagem, a viagem ao fim da noite. Não aprofundam. Não exercitam a sua mente ao máximo. Não explodem. Estão sempre castradas, contidas, ou então presas ao circo. O seu riso, os seus beijos, as suas palmas são forçados, condicionados pelo grande circo dos media e do capital. Putedo. Compra e venda. Podridão. Destruir tudo quanto é belo, justo, sábio, virtuoso. Destruir o Paraíso, a Criação. Destruir a Vida, a Vida Sagrada. Não! Não permitiremos mais! Embarcaremos na grande viagem, abriremos as portas. O Super-Homem nascerá e derrubará de vez o Império.

CEGOS GOVERNADOS POR IMBECIS

Voltaire é um defensor incansável da liberdade de opinião, não só a nível religioso, mas também da liberdade em geral, pura, autêntica. Para o filósofo francês, tudo quanto é forçado é prejudicial e malévolo. É execrável tudo quanto se quer atrair pela força, pela prisão, pelos castigos, em vez de se utilizar a razão. Devemos aconselhar e não forçar, diz São Bernardo. Aí está uma postura que também é pedagógica, própria de Agostinho da Silva, própria dos homens livres. As crianças devem brincar livremente, dar largas à sua curiosidade, criatividade e imaginação, no sentido de virem a ser seres únicos e espíritos livres para que não assistamos à castração que para aí anda com esses papagaios na televisão, com esses macacos a facturar, com esses generais a dar ordens. Esta tarde, no café da Vera, faço a síntese. Imbecis, somos governados por imbecis, somos cegos governados por imbecis, já dizia Shakespeare. É só uma questão de partir a loiça e quebrar o feitiço. Como em Hamburgo. Quem são esses primatas? Trump? Putin? Merkel? May? Macron? Quem manda neles? Porra, até dá vontade de rir. Se usarmos o nosso cérebro, o nosso amor, a nossa liberdade somos tão poderosos...Deus meu, tão poderosos, superiores a eles...

DO DINHEIRO

"O dinheiro é a essência genérica alienada do homem."
(Karl Marx, "Manuscrito de 44")

O dinheiro está na base da alienação do homem. O dinheiro destrói o homem. Torna-o ganancioso, mesquinho, vendilhão, merceeiro. O dinheiro destrói as relações humanas. Destrói o amor, destrói a criação, destrói a sensibilidade. É preciso acabar com o dinheiro. O dinheiro e o poder comandam tudo. Controlam as nossas vidas, as nossas mentes. Dividem-nos em ricos e pobres. Em milionários e miseráveis. Em poderosos e escravos. Em servos e senhores. É preciso acabar com o dinheiro. O quanto antes. Se queremos ser realmente livres, realmente felizes. Se queremos que o nosso interior, que a nossa alma se una ao amor, ao outro, ao cosmos. Se queremos nascer de novo. Se somos de Jesus.

JESUS

Há noites que valem por mil anos. Os vultos que vêm ter contigo, que te oferecem cervejas, que te beijam na testa, que te falam no poema como se fosses Jesus. Os vultos demoníacos que ameaçam Madalena, que tu empurras para longe, os palhaços que aparecem no filme que nada percebem, que dançam, que bebem. E depois chegas à terrinha e nada se passa, é só golos e tolos e altas temperaturas, como se fosses realmente Jesus ou alguém verdadeiramente poderoso mesmo que, paradoxalmente, ontem te sentisses fraco. É verdadeiramente o caos, o fim do império e os pequenos entretêm-se com guerrilhas futebolísticas. Enquanto tu reinas. Tu reinas, verdadeiramente reinas, e estás em fogo. O Carnaval, por hoje, terminou.

A REVOLUÇÃO DO AMOR E DA POESIA

Eles, sempre os mesmos, têm-nos feito a cabeça ao longo dos séculos. E nós caímos no erro de só falar a linguagem dos números e da economia, esquecendo o amor e a poesia. Antes de mais, somos reis de nós próprios, não precisamos de representantes que tomem decisões por nós. Não podemos admitir que pensem pela nossa cabeça, somos livres de pensar, de opinar, de filosofar. Eles- grandes corporações, banqueiros, políticos influentes, grandes media- querem fundar um governo mundial onde não teremos qualquer capacidade de intervenção, onde seremos escravos e robôs. É através da tomada de consciência em grande escala, da revolução bakuninista, mas também através do amor e da poesia que nos salvaremos a nós próprios e ao planeta. O amor de Jesus une as pessoas e a poesia transforma. Daí nascerá o novo homem.

POR UMA NOVA ESCOLA

É necessária uma nova escola. Uma escola guiada pela liberdade, onde a competição é substituída pela cooperação, ou seja, as notas e distinções são substituídas pelo livre estudo cooperativo e pelo trabalho em comunidade.
É necessária uma escola que, como afirma António Sérgio, ao contrário da actual, ensina o Homem e a Sociedade. A escola actual esquece a maneira de tratarmos com o nosso semelhante, "de conhecê-lo, de observá-lo, de melhorá-lo", e de nos observarmos e melhorarmos a nós próprios. Elucidemos os jovens sobre os defeitos da organização social actual; sobre os problemas que levanta; sobre quais as maneiras de tornar a sociedade mais justa; sobre quais os perigos, as dificuldades e as traições que os esperam. Mostremos a todos o grande erro do Ocidente: "o de esquecer a ideia da verdadeira Cultura", no seu entusiasmo irreflectido pela tecnologia. Na velha escola não se aprende a vida, nem a sociedade, nem o espírito, nem a "elevação à universalidade do bem". O que importa é possibilitar a todos uma vida plena de criação. O que importa é que todos desenvolvam livremente as suas potencialidades.

A DESTRUIÇÃO DA CRIANÇA

"Qualquer instituição dos nossos tempos, a família, o Estado, os nossos códigos morais, vê em cada personalidade forte, bela e sem compromisso um inimigo mortal; então faz todo o esforço para coagir a emoção e a originalidade do pensamento no indivíduo com um colete de forças desde a mais tenra infância; ou para moldar todos os seres humanos de acordo com um padrão; não numa individualidade integral, mas num escravo paciente do trabalho, um autómato profissional, um cidadão que paga impostos ou um moralista justiceiro", assim falava Emma Goldman já em 1906.
"O ser sensível abomina a ideia de ser tratado como uma simples máquina ou como um mero papagaio do convencional e do respeitável". Perante as imposições da tecnologia, da família, da escola, do mercado, dos media, é quase um milagre a criança ou o adolescente que se lhe segue conservar a força e a pureza iniciais. Só através de ferozes e ardentes batalhas contra a multidão e contra a "opinião pública" a criança e o jovem se emancipa. "O ideal do pedagogo comum não é formar um ser completo, íntegro, original", mas sim, "autómatos de carne e osso (...) que se adequem melhor à esteira da sociedade e ao vazio e monotonia das nossas vidas". Com regras e castrações, com o encaminhamento para o mercado e para o mercado de trabalho se destrói a juventude e a inocência. "Tu deves!", "Tu tens de!", "Isto é certo!", "Aquilo é errado!", assim se castram as sensibilidades e as mentes. Sim, o capitalismo começa aqui. É aqui que se nega a curiosidade, a brincadeira, a liberdade, a autonomia. É aqui que se mata o espírito livre, o próprio amor jesuânico.

A FÉ E O AMOR

Como afirma Ludwig Feuerbach em "A Essência do Cristianismo", tal como a razão, o amor é de natureza livre e universal, enquanto que a fé é de natureza estreita e limitada. Foi a fé, e não o amor, que inventou o inferno. Para a fé, o que os cristãos fizeram de bom não foi obra do homem mas dos cristãos e o que se fez de mau foi da responsabilidade do homem e não do cristão. Como se tem provado ao longo dos séculos, a fé passa muitas vezes a ódio e a perseguições, opondo-se ao poder do amor, da Humanidade, da justiça. Pelo contrário, o amor não conhece outra lei senão ele próprio. É divino por si mesmo. O próprio homem é objecto do amor pelo facto de ser fim em si mesmo, um ser capaz de razão e de amor. "Quem ama o homem pelo homem, quem se eleva ao amor do género, ao amor universal (...), esse é Jesus, o próprio Jesus", conclui Feuerbach.

UTÓPICO?

Dizem que eu sou utópico. Mas eu já fui a tribunal e à Judiciária por motivos políticos. Foi por causa da queda da estátua do major Mota na Póvoa de Varzim e por causa do blogue "Povoaonline" que acusava o antigo presidente da Câmara da Póvoa, Macedo Vieira, de corrupção. Por isso não sou assim tão utópico. Também sou um homem de acção. E poderia contar outras histórias. Claro que me orgulho de ser um homem de ideias e de ideais.

DESAPARECEI DA VIDA!

"Os importantes, os potentes, os senhores da terra, vocês têm motivos para se preocuparem! Ouçam-nos! Dégagez! Dégagez! Dégagez! Saiam! Vão-se embora!", vocifera Mélenchon. A Europa treme com o tribuno. O centrão definha a olhos vistos. É a extrema-esquerda contra a extrema-direita. A União Europeia dos negócios, capitalista, dá as últimas. Ponde-vos a pau, ó senhores da Terra e da guerra. O vosso reino está a chegar ao fim. Sim, está a chegar ao fim a podridão, a vigarice. Sim, a Prima Vera dança. Sim, a Carlinha. Sim, a Gotucha. Ó negociantes, ó mercadores, abandonai a vida! Dégagez! Ó profetas da morte, quase nos tirastes a vida, a alegria da vida. Quase nos fizestes a cabeça. Apesar de tudo, os macacos continuam a trepar. Ainda não se aperceberam do que se passa. Mas os comentaristas já. E que medo sentem. Medo do espectro do velho Marx. Medo do espectro de Bakunine. Ah, ah, ah, vou-me rir, rir a valer. Que gozo me dá vê-los cair um a um.

O TERRORISMO DE TRUMP

Terrorismo contra terrorismo. As bombas de Donald Trump são tão terroristas como as bombas do Daesh. As bombas de Trump também matam inocentes. Não nos bastava termos uma sociedade desumana, onde se morre de fome e de tédio, e agora temos um carniceiro na Casa Branca. Um carniceiro, um fascista, que só tem negócios na cabeça e que quer dar cabo da Humanidade. Não, não podemos ficar de braços cruzados a assistir. Mobilizemo-nos. Saiamos para a rua. Este Trump e estes demónios capitalistas querem reduzir-nos a números, coisas, mercadorias. Não deixemos que eles nos ponham doentes, depressivos. Não deixemos que eles nos matem. Resistamos.

DA BARBÁRIE AO FESTIM

1

Observo as pessoas, agora na cidade. Há uma aparente calmaria. Andam de um lado para o outro, prosseguem as suas vidas. No entanto, nota-se a mecanização dos gestos. A bomba pode rebentar. A tranquilidade é falsa. Sim, há o apelo do sexo. Há o álcool que acende. Há os amigos e conhecidos que vemos em alguns dias. De resto, o mundo é absurdo, aborrecido. Sempre toxicodependentes do dinheiro. As pessoas imitam-se umas às outras. Não procuram os verdadeiros tesouros da vida. Fingem que estão bem, que são felizes. Sempre na fila, aparentemente adaptadas. Mas o medo reina. O medo de perder tudo. As famílias. A reprodução. A descendência. O animal mesclado com o humano e com o mecânico. A doença. A grande doença. Ainda estamos aqui vivos. Ainda comunicamos. Não necessariamente por palavras. Tão iguais. Tão diferentes. A vida prossegue, mesmo com bombas. E cá voltamos todos os dias. Claro que não falo daqueles que vivem a miséria todos os dias. Esses estão numa condição sub-humana. Mas não estaremos nós também? Estes gajos tentam fazer-nos a cabeça todos os dias. Estes gajos tentam enlouquecer-nos. Ou fazer de nós máquinas de produção. E lá continuamos a andar de um lado para o outro. Muitas vezes vendêmo-nos. Porque fazemos filhos? Porque continuamos a espécie? Homens como Sócrates, Jesus, Marx, Nietzsche, Bakunine ou Che Guevara não aparecem todos os dias. Claro que podemos acreditar num novo homem, num novo espírito, numa nova educação. Numa educação que leve as crianças e os jovens a buscar o bem, a criação e a sabedoria. Contudo, continuo a vê-los passar, a vê-los sentados a conversar, a vê-las exibir os corpos, e tudo permanece na mesma, tudo permanece exactamente na mesma como se isto não estivesse prestes a explodir. Bom, é certo que se sentem aliviados do trabalho. Mas o trabalho volta sempre no dia seguinte, tal como no mito de Sísifo. É tudo uma ilusão. E há muitos que só falam de trabalho. Ainda me entediam mais. Prosseguem sempre a caminhada rumo a um deus ou ao desconhecido ou ao completo sem sentido. Que viemos cá fazer? Porque não nos sentamos e discutimos estas questões? Porquê a separação, sempre a separação? Estou rodeado de gente e estou cada vez mais só. Nem a cerveja me salva. Mas eles continuam a sorrir como se nada fosse, como se não hão houvesse bombas na Síria e aqui riscos de apocalipse e explosão. Estou a tornar-me um eremita no meio da cidade com um esquizofrénico à minha mesa. De que me vale a inteligência, meu pai? Só teatro, fingimento, representação. Oxalá a minha cabeça explodisse. Não suporto mais as conversas. Não sou a estrela do rock n' roll. Vejo os amigos e as amigas de vez em quando, é o que é. De resto, há mesmo gajos hostis. Apetece-me rebentar com esta merda toda. Isto não é o justo, não é o virtuoso, não é o bem, não é o amor. São personagens que passam.
O relógio. Sempre o relógio. Não há festa. Não há orgia. Não há tambores. Não há celebração. Sempre o quantitativo. Sempre o matemático. Sem toque. Sem carinho. Dou em doido. Apetece gritar. Uns comprimidos aqui e ali. Uns sorrisos. Nada mais. A depressão espreita. Falta-me a outra metade. O dinheiro sempre a circular. A merda sempre a circular. Inferno. Que farsa. Que loucura. Não, isto não serve. Não vim para sofrer assim. De que me valem as glórias passadas? Malditos sejais, ó profetas da morte! Deixa ver se me consigo levantar. Se o sangue ainda corre. Talvez a minha loucura me salve. Talvez a minha louca sabedoria nietzscheana. Sim, ergo-me com o álcool no Piolho. Contudo, o Piolho já não é o que era. Travei aqui grandes discussões políticas. Lancei livros. Disse poesia. Mas agora há uma sensação de vazio. Mas, porra, eu tentei.

2
Hoje sinto uma estranha serenidade. O livro avança. Contrariamente a ontem, sinto a vida pulsar. Estas pessoas não atingem mas são amáveis, simpáticas. Terei que falar a linguagem do profeta. Terei que lhes tocar o coração. Afinal, é o amor que nos mantém de pé. O amor e a liberdade. Depois dos Trumps, dos terrorismos, da lavagem ao cérebro, depois da descida aos infernos virá a terra prometida. Hoje acredito no super-homem. Naquele que tomará conta da Terra, que cuidará dos homens, dos animais e da Terra. Mesmo estando só, sinto poderes interiores e celestes. Sou o tal xamã urbano. Dialogo com os espíritos. Sou feliz no meu festim.

VIDAS VAZIAS

Vejo pessoas carregadas de trabalho, com dois empregos para subsistir. Que qualidade de vida podem ter essas pessoas? Que tempo lhes sobra para a verdadeira vida? É o capitalismo assassino que rouba o tempo, que rouba a vida. As pessoas sofrem, queixam-se mas não se unem. Fecham-se no grupo fechado, na família. E a maioria leva uma vida estúpida, sem paixão nem luz. Mesmo que haja amor dos pais em relação aos filhos, entre casais, entre namorados, esse amor é sempre contido, é sempre controlado por imposições sociais. A liberdade é sempre cortada pelas normas, pelas regras, pelo "Big Brother". Parece que só nos soltamos quando bebemos uns copos a mais, quando dançamos ou quando vamos a concertos rock. E, ainda assim, há sempre as marcas, a publicidade omnipresentes. De facto, a nossa vida é muito incompleta. Nada tem a ver com o criador de Nietzsche ou com o filósofo-rei de Platão. A maior parte de nós veio ao mundo para se arrastar, não para cumprir qualquer missão. A maior parte de nós veio para uma vida sem sentido. Daí os suicídios, daí as depressões.

BARCOS

Há barcos a navegar

no meu cérebro

conversas ao longe

nevoeiro

De onde venho?
Porque tenho poderes?
Porque não me contento?

Há incêndios em mim
comando exércitos
praças conquistadas
os macacos afogam-se
não leram o livro

reino
devoro-lhes a alma
ah! Sois tão dóceis,
pequenos merceeiros
voo sobre vós
como a águia
canto o caos
e o apocalipse
o novo reino
sobre a Terra.

O CAOS

É o caos. Fanáticos de Alá, fanáticos do dinheiro, extrema-direita. Eles batem-se na arena. Sofrem os inocentes. Mas os inocentes também se batem na corrida pelo lugar, pelo dinheiro. Há vendilhões por todo o lado. Os vermes do mercado vendem pai e mãe todos os dias. Imagens. Confusão. Esquizofrenia. Uns acumulam milhões, outros na miséria. Offshores. Corrupção. Patifaria. Parecem poucos os homens bons. O medo reina. 
Caos. Atentados. Guerras. Vigilância. Onde está o amor? Onde está o gesto desinteressado, generoso? Tudo é finança, negócio, ausência de sentimentos. Querem-nos controlar os actos, o pensamento, querem-nos enlouquecer. É o caos. Mas do caos também pode vir a insubmissão, a revolta. O homem não pode mais aceitar não ser livre. O homem ainda pode ser o seu próprio deus.

O DECLÍNIO DOS IDEAIS UTÓPICOS

No mundo actual, as ideias utópicas, as ideias de um mundo para todos onde os recursos naturais e outros não são só pertença de uma ou duas gerações mas também das gerações vindouras são claramente minoritárias em favor de políticas governamentais que se preocupam apenas com o equilíbrio orçamental e com outros assuntos financeiros. A ideia de fé no futuro sobrevive somente nos campos científico e tecnológico, tendo-se relegado as utopias políticas, sociais ou artísticas para um plano muito secundário. Mesmo a noção de humanidade como espécie que deveria usufruir, na sua generalidade, da vida, da liberdade e da felicidade se tem perdido em relação aos séculos XVIII, XIX e XX. Além do mais, verifica-se um recrudescimento dos projectos fascistas, racistas e de extrema-direita que ameaçam tomar o poder em países como a França e a Holanda- e já o fizeram com Trump nos EUA- precisamente devido à prevalência de uma sociedade capitalista sem valores nem ideais, unicamente preocupada com o económico-financeiro e que tanto os partidos ditos socialistas ou sociais-democratas como os de direita têm representado. Urge lutar nas ruas e dar a conhecer os grandes pensadores e os grandes artistas de modo a inverter a tendência, de modo a fazer triunfar os grandes ideais utópicos e a ideia de humanidade como um todo de que todos fazemos parte como cidadãos do mundo e do universo.

O PAPEL DA EXTREMA-ESQUERDA

José Sócrates, Ricardo Salgado, Carlos Costa, Pedro Passos Coelho, Paulo Portas, Paulo Núncio, Maria Luís Albuquerque, Assunção Cristas. Uma corja de vendilhões, de bandidos. Ricardo Salgado é apontado pelo Ministério Público como o principal corruptor de José Sócrates. O empresário luso-angolano Hélder Bataglia revelou ter recebido instruções expressas do ex-banqueiro do BES no sentido de se encontrar com Carlos Santos Silva, o amigo de Sócrates, e fazer-lhe chegar 12 milhões de euros na Suíça que depois seguiram para o ex-primeiro-ministro. Com o caso "Marquês" e com os offshores o país está a arder. O caos está instalado. Marcelo está atrapalhado. Olha os gajos lixados, a fugir às perguntas. O povo pode acordar e os sectores mais radicais da esquerda e os anarquistas podem reforçar-se. Saibamos interpretar os factos. Saibamos pegar fogo ao poder e ao dinheiro. Saibamos jogar o jogo, de uma vez por todas.

JUVENTUDE

Haja juventude. Finalmente, juventude. Morte às famílias! Morte ao tédio! Viva o Carnaval! Miúdas bonitas, loucas no concerto, na performance a gingar. Morte às velhas! Viva o Croft! Viva a festa! Viva o Whisky! Fora com os mexericos. Fora com os vizinhos. E que se foda o dinheiro! É mesmo para estoirar. Estais mortos. Viveis mortos. Porra, prefiro mil vezes a juventude irresponsável aos caretas. I wanna give you my love. Canta o Plant. A vida a fluir no meio do deserto. Morrison, alive she cried. A tua conversa já me interessa, miúda. Trabalhar? Que trabalhem os outros. Eu não trabalho, eu crio. Eu danço como Zaratustra. Sou o deus que dança e ri. Não dançais, minhas bacantes? Estou como o Jim Morrison. Só não tenho a conta bancária dele, não é, ó Lacerda moralista? No entanto, vimos todos dos mesmos céus, das mesmas estrelas. Sou como Morrison, como Nietzsche, como Plant, como Curtis. Sou inspirado, iluminado, como disse a menina. Ao menos aqui vêem-se gajas novas. Não é a pasmaceira do costume. A cerveja arde. Só as miúdas dançam.

A CIDADE LIVRE DE ZECA AFONSO

Mesmo antes de nascermos a "sociedade" já determina uma boa parte do que vamos ser. Mesmo antes de nascermos já somos dinheiro e trabalho. Mesmo antes de nascermos a vida já está algo deteriorada. E depois metem-nos o medo, a insegurança, a ignorância na cabeça. Poucos conseguimos ser nós mesmos. Poucos somos como Sócrates ou Jesus. Cedo nos privam da juventude e da infância. Cedo nos impõem "juízo". E só às vezes nos libertamos: concertos rock, danças, rebeliões, manifestações políticas ou artísticas. Urge, urge mesmo acabar com esta prisão que nos sufoca e com os nossos carrascos no sentido de construir a cidade livre que cantava Zeca Afonso.

PREGUIÇA MENTAL

Penso que é um caso de preguiça mental. As pessoas não se esforçam, acomodam-se, não querem saber mais. Isso passa-se com muita gente. Mesmo com gente licenciada que se recusa a pegar num bom livro depois de acabar o curso. Depois dá nisto: somos governados e controlados por imbecis. Gente incapaz de discutir uma ideia, de estabelecer um diálogo produtivo. Só se agarram ao dinheiro, ao poder e à sobrevivência. Não vivem o presente, não criam, não celebram. Passam a vida numa competição feroz, devoram-se uns aos outros na arena. Tudo porque não são capazes de se elevar, de buscar a sabedoria.

XAMÃ URBANO

No café da Vera. As coisas até me correm de feição. O Nelson de Oliveira chama-me xamã urbano desde o Brasil. O livro deve estar a sair. Sim, segui uma via errática mas fui construindo um caminho, uma "carreira". Fiz por isso. Às vezes abusei. Provavelmente teria que o fazer. Segui ideias, ideais. Mudei de partido, de concepção política. Presentemente só acredito numa federação de comunas livres ou num governo de filósofos, como Platão. De resto, vejo o povo agarrado ao dinheiro. Nem sequer têm noção de que o poder e as armas têm mais importância do que o dinheiro. No entanto, só dão valor ao dinheiro. Claro que o poder corrompe. Só aqueles que estão desapegados do poder como Sócrates ou Jesus se dirigem aos outros, aos poderosos, como se tivessem poder. Sem armas, é esta a via que devemos seguir. Falar como os xamãs, como os profetas. O Nelson de Oliveira afirma que eu ridicularizo isto tudo: o capitalismo, os media, as vedetas, a corrida feroz em que vejo os humanos envolvidos. Mas eu tenho momentos de fraqueza. Não sou sempre Diógenes nem Zaratustra. Bom, pelo menos, sou um poeta com uma história. A minha vida não tem sido em vão.

NÃO ACEITAMOS A NÃO-VIDA

Sim, caro Vítor, a maioria das pessoas não se interessa pelos temas fundamentais. Não põem em causa a alienação capitalista, nem têm uma visão espiritual das coisas. Às vezes parece que andamos a pregar no deserto. No entanto, ainda acredito que os jovens e as crianças podem transformar o mundo. Por isso é que o sistema se preocupa tanto com as crianças, que as ocupa tanto, que lhes retira o tempo de jogo, brincadeira e invenção. Sim, caro Vítor, não tenho dúvidas de que temos razão. Não embarcamos na linguagem mediática e superficial dos comentadores. Aprofundamos as questões. Filosofamos. Detestamos o útil, o prático, o pragmático. Não aceitamos a não-vida do tédio.

ASAS

Segundo Henry Miller, a missão do artista é derrubar os valores existentes, é "fazer do caos que o cerca uma ordem que é sua", é semear confrontos de modo a que os que estão mortos regressem à vida. "Graças à febre e ao fermento", os inumanos, os artistas transformam o pão em vinho e o vinho em canção. São capazes de saquear o universo para ir em busca do deus fora do alcance.
Eu não sou Henry Miller. Não me consigo expressar com a sua vertigem e eloquência. No entanto, também me sinto deslocado neste mundo de contabilidade e comércio. Dentro e fora de mim há um além que me chama. Há pensamentos e criações que me distinguem do comum dos homens. Ardo. Tenho êxtases. Iluminações. Busco o infinito e a sabedoria. Não sou do prático, do útil, do pragmático. Tenho asas. Sou capaz de voar. Desde a infância. Nasci para viver, para experimentar.

LIBERTAI-VOS!

Imagens. Ruídos. Ecrãs. Pivôs. E depois o controle, exercido mesmo pelos mais próximos. Quero rebentar. Lembro-me de ti, no Candelabro, a dares-me as mãos, a dares-me forças. Partilhámos segredos. Rimos do mundo absurdo. As tuas dúvidas. Querida, eu quero provocar, agitar as consciências. Não ser apenas mais um. Não dizer o que os outros já dizem. Querida, eu quero o poder a arder, sobretudo nesta era de Trumps. Querida, eu já estou a arder. É tempo de caos, de barbárie. Não me imponham regras nem condições. Eu quero incendiar. Vejo-os tão formatados, tão alinhados que até metem dó. Que vida...sempre a obedecer, sempre a cumprir ordens. Não, querida, não vim para isto. Vim para reinar, vim para a liberdade. Sou dos tambores. Sou da dança. Sou do coração. Esta gente monótona aborrece-me de morte. Nem sei em que pensam. Mas também não suporto os detentores da verdade, aqueles que vociferam como cães. Querida, adoro-te. Dizem-me que tenho uma grande alma. Que chego onde os outros não chegam. Ainda assim hoje estou só nesta aldeia, sem ter com quem partilhar as minhas ideias. No entanto, o que vejo na TV a nível de debates é muito superficial, não se abordam as grandes questões. Suprime-se o tempo de reflexão. Mas, ao mesmo tempo, há esta raiva. Há o grito. Há a revolta. Por quanto tempo permanecereis acorrentados? Por quanto tempo aceitareis a máquina? Está tudo na mente. Desbloqueai a mente. Libertai-vos. Abri as portas. Abandonai a doença.

JESUS

Desprovido de todo o calculismo, de todo o realismo, de todo o materialismo, Jesus veio contra a ordem do mundo. Veio contra o próprio cristianismo. O seu nome é invocado pelos hereges. Segundo Karl Jaspers, "quando ele irrompia de novo e devastador, insistia em trazer o Reino de Deus, acompanhado pelo fim do mundo". Jesus não trouxe apenas a mensagem do amor universal mas também a mensagem da rebeldia. Por isso expulsou os vendilhões do templo, por isso condenou o dinheiro. 
São tempos de fim do mundo estes, tempos de caos e barbárie. As pessoas atropelam-se na corrida. São manipuladas todos os dias. São drogadas todos os dias. Mas, através da luz de Jesus, da sabedoria de Sócrates, Platão e Nietzsche, da revolução de Marx, Bakunine e Che Guevara, o caos transformar-se-à em harmonia. Um novo homem, um novo mundo nascerá. Claro que uma boa parte ficará para trás, agarrada ao dinheiro, à mesquinhez, ao poder, às riquezas. Mas os outros encontrarão o caminho. Falta pouco. É uma certeza.

REI

Cada palavra tua é uma cidade que arde. É o álcool maldito, os paraísos. Como Miller, como Bukowski, como Jim Morrison. Bebo até cair. De nada me importam as aparências. Putas de Deus. Putas do inferno. "Há poetas heróis e poetas somente/ buscando prazeres, quebrando correntes" (AMR). Hoje vou incendiar a Vila ou, talvez, a Póvoa. As mulheres excitam-me, fazem-me beber. E eu sou o rei. Reino sobre estas terras. Reino contigo, V. Estou a caminho dos céus. E a gaja ri. A grande puta. Puta de Deus. Sois tão imbecis, tão tapados. Não compreendestes Nietzsche, nem Sócrates, nem Jesus. Imbecis, tão imbecis. I love women/ I think they are great/ they're a blessing to the eyes/ a balm to the soul (Lou Reed). Estou demasiado acelerado para o mundo.

REINO

O apocalipse é, simultaneamente, a chegada do reino. Estamos às portas do apocalipse e às portas do reino. Os sinais do reino- Jesus, Bakunine, a sua mensagem, estão entre nós. O reino pode vir a qualquer momento. "Não vos preocupeis mais com a vossa vida, com aquilo que comeis. Não vos preocupeis com o dia de amanhã; o dia de amanhã preocupar-se-à consigo mesmo". "Não junteis tesouros na Terra. (...) Juntai antes tesouros no Céu". Assim falou Jesus. Não discutais números, não façais contas. A vida virá ter convosco. Desprezai os moedeiros, os acumuladores. Não é essa a vossa riqueza. Olhai os sinais do reino. O mundo corre a nosso favor.

SÓCRATES

É no pensamento que nós atingimos a nossa mais elevada possibilidade. Eis a grande lição de Sócrates, segundo Karl Jaspers. O pensamento é bem, é verdade, é a eternidade do Ser, ultrapassa-se a si mesmo, de acordo com Sócrates e Platão. Sócrates aproxima-se de Jesus, na medida em que entende "que unicamente com um espírito puro, imaculado de paixões terrestres, é que o homem poderia aproximar-se do divino". Sócrates é o homem auto-consciente da razão e da liberdade. Representa também a genialidade da personalidade sobre-humana. Sócrates é o diálogo, o deambular pela cidade, a interrogação, a curiosidade, o espanto. Sócrates é a filosofia.

REVOLUÇÃO

Manhã cedo no café da Vera. A Vera não está. Levantei-me às 4 com ideias revolucionárias. Saí de casa às 7. Provavelmente vou dar uma volta pela aldeia. Assim o recomendam as médicas. E tu, L., em que mundos paras? Um grande escritor deve começar a trabalhar logo pela manhã. Ainda não fui capaz de criar personagens, além de mim próprio. Olha, uma coisa boa. Cada vez estou menos toxicodependente da televisão. Hoje até prometi sangue, incêndios. Dinheiro não me falta. Houve uma tentativa de infiltração de revolucionários no BE. É tempo de endurecer o discurso. É tempo de cerrar fileiras. A extrema-esquerda e os anarquistas têm que ser duros. Vamos meter medo a esta gente que só sabe trabalhar e ver passar as horas. Coitados, não evoluíram. Contudo, apesar de tudo, com um esforço dá para entrar em diálogo com eles. Como o Che na Bolívia, como Fidel em Cuba, como Chávez na Venezuela. Tenho eternidades à minha frente. Posso ainda ser o grande xamã. Vera, o teu café faz lembrar os filmes do Vasco Santana e do António Silva. Há cenas hilariantes, piadas, brincadeiras. Agora chegaste e volto a ser o poeta solitário que escreve versos à mesa do café. Haja amor, haja alegria, haja crianças. Temos de proteger os nossos, L. e V. A grande batalha aproxima-se. Eles matam-nos de guerra, fome e tédio. Nós temos que atacar. No centenário da Revolução de Outubro temos que atacar. "Anjos de Deus, tende cuidado, e vós, juízes, tende cuidado, com os por vós rejeitados" (Ian Curtis). Nada de negociações ou parlamentarismos. Catarina, Mariana, Marisa, nada de esquerda caviar. É tempo de combater. Olho por olho, dente por dente. Nada temos a ver com os fanáticos de Alá mas temos que fazer a guerrilha. Olha, que mulher linda entrou. A mão treme a segurar o café. Problemas iguais aos meus? Retiro os óculos. Tenho que ser forte. Superdragões, Jorge Jesus, guerras na bola e o povo a ver. Imbecis. Onde estão os meus exércitos? Já cá deveriam estar. Dai-me tempo de antena na rádio, nos jornais, na televisão. Mulheres, minha perdição. As notícias não dão bombas, incêndios em Lisboa. Paz na Terra. Morrerias por mim? Não quero qualquer cargo oficial, só lugares clandestinos. Quero pôr a minha inteligência ao serviço da revolução. Na Póvoa marquei terreno, consegui algumas vitórias. Com a candidatura à Presidência também. Todavia, é preciso mais. Muito mais. Tenho de conquistar novos reinos. Temos de derrotá-los, a todos esses imbecis, como Artur com Lancelot. Filhos da puta. A maldizer os meus comandantes. Não deixo. Não permito. Não sou. Reino aqui como no inferno. Não tenhas medo. Não tenhas medo. Não te faço mal. Nunca te farei mal. Só a esses bandidos. Vingarei o meu pai, os meus camaradas, os meus companheiros. Estou às portas do céu. A mente abre. Loucuras tantas. Amo-vos, meus irmãos, minhas irmãs.

MEU AMOR

Chamaste-me "meu amor". Ainda assim sinto a tua falta. Sinto a falta daquela noite, daquele dia em demos as mãos e nos beijámos e em que o tempo foi nosso. Sinto a falta dos teus risos, dos teus sorrisos e das tuas histórias. Como concordávamos em quase tudo, como me fizeste soltar as ideias. És linda, L. És linda. Fizeste-me rejuvesnescer 20 anos, regressar àquele rapaz que enfrentava as feras. Ontem estive no Pinguim a gritar "O País a Arder" e o Jim Morrison. Consegui provocar e surpreender como um animal de palco. No entanto, sinto a tua falta. A falta da tua bondade, da tua verdade, da tua ternura. Apetece-me ir imediatamente ter contigo onde quer que estejas. Amo-te, querida.

O JOGO

Segundo Buda, o conquistar o mundo não corresponde à vontade soberana do homem. Essa vontade integral encontra-se onde o homem se supera a si mesmo, onde não se deixa aprisionar nem por si mesmo nem pelas tarefas do mundo. Ser livre, abandonar as leis do lar, da família, da sociedade, eis o caminho a seguir. De facto, é o homem que não entra no jogo, que atira a bola fora, que diz: "isto não passa da merda de um jogo, para que me hei-de andar a mata?!", que é livre e soberano. É aquele que cresce na criação e na sabedoria. Porque, efectivamente, desde a nascença que nos impõem um jogo com as suas regras absurdas: um jogo que nos encaminha para o dinheiro, para a conquista, para o mercado, para a competição, para a manha. Um jogo que nos impede de ser livres e crianças sábias. Um jogo que nos destrói e nos mata.

TRANQUILIDADE

Apoderou-se de mim uma certa tranquilidade. Não que tenha alterado as minhas ideias políticas, não que tenha deixado de desejar as mulheres. Talvez o facto de me relacionar melhor com as gentes da aldeia, nomeadamente com o sr. Filipe, o farmacêutico, que professa ideias comunistas e é um homem culto. O que é certo é que hoje não estou virado para lançar o caos nem para gestos incendiários. Sou apenas o homem à mesa, sem pressas, antes de ir ao café da Vera beber uns copos.

BRAGA, MEU AMOR

Há gajos que me atacam, que vociferam contra mim. Talvez já me temam. Talvez eu represente tudo quanto eles receiam. Incomodo tanto essa ralé. Miúdos e graúdos. Insisto, continuo a provocar. Fui humilhado, crucificado. Ai, o que eu passei. Não me conseguia expressar. Agora chegou a hora do caos, do meu grito, do meu reino, da vingança. Ah, como me sinto poderoso. E vós aí, a chapinhar na lama, a disputar o lugar, o cargo, a carreira. Ainda por cima estou na minha cidade. Braga, meu amor. Presentemente no "Chave d' Ouro" a dar dinheiro aos mendigos e a receber pulseiras com sorrisos. Ah, como eu tenho resistido. Como combati os dragões que dizem "tu deves!". Como passei aos leões que rugem "eu quero!". Ah, não passais de macacos vendilhões. Julgais que me feris mais, que me atingis, mas eu tenho companheiros, companheiras, tenho a águia e a serpente de Zaratustra. Ah, como reino. Como vislumbro o super-homem. Como o álcool desliza, como brilha a beleza. Ah, como este é o meu tempo. O tempo do caos e da anarquia. Ah, como gozo. Como sou soberbo. Como danço em cima de Deus.