Ciclos

De novo
entregue a mim próprio
e aos meus versos

Os livros tardam a sair
tal como o raciocínio
a mulher na parede sorri
e o "Piolho" está em obras

Na memória
a verve fácil
a escrita automática
o frenesim do verão
tão distantes desta lentidão do gesto
desta paralisia dos sentidos
que me empurra para a cama
e para o tédio da TV

Malditos ciclos!