VAGABUNDO DAS ERAS

Devo ser bom

para estes débeis mentais?

Ou devo foder, foder, amar, amar

as damas de espadas?

Não há pachorra para tanta merda...

só falam da peste e de doenças...

da pele que queima

à flor da pele

à flor da Eva

rosa negra

merda para as ratas de sacristia!

com a canção a ferida sara

a coisa melhora

mas ainda não te percebem

vagabundo das eras.

BEBE

Beber só te faz bem
não ouças a psicóloga
nem a mamã
a bebida liberta-te
solta-te o espírito
e a palavra
és mais tu
és algo mais
é Natal
e até nem ligas
são superstições
nada mais
o menino Jesus
morreu na cruz
e tu és doido
tu és livre
mais do que ele
e permaneces aqui vivo
celebras com Borges,
Swedenborg e Stirner
bebe, filho, bebe
de que te vale esforçares-te
como estes animais?
A glória vem ter contigo
tal como os livros
tal como o Graal
bebe, filho, bebe
não vais morrer hoje
nem tens de aturar imbecis
bebe, bebe
e caga no Natal.

BRAGA, MEU AMOR

Finalmente em Braga, na minha terra, na "Brasileira". Se pudesse viria viver para aqui. A cerveja dá-me alma. A cidade também. Vivi aqui momentos mágicos, outros piores, naturalmente. Vivi a noite e vivi a vida. Agora já poucos me reconhecem. Houve a história do hipermercado, as candidaturas a deputado pelo PSR. Houve e há, claro, a Gotucha. Hoje a "Brasileira" está a abarrotar. É Natal. O Natal nada me diz. Há a empregada bonita que traz as cervejas. Estou melhor. Tremo pouco. Houve também o Álvaro, o Alexandre, a Natércia. Dizem que sou o poeta da revolta, o último dos beats, o último dos poetas de café. Desejo o cu da empregada. Há quem elogie as minhas crónicas e os meus poemas. Há quem diga que sou único, original. Falta um maior reconhecimento dos media. No entanto, estou no bom caminho. "O Caos às Portas da Ilha" teve um bom arranque no Olimpo com a Maria Tomé a cantar, com a Albertina e a Georgina a dizer poemas do livro. E eu que não as conhecia de lado nenhum...o "Fora da Lei" vendeu mais de 100. As coisas rolam. O poeta está vivo. Aqui em Braga, na "Brasileira". As pessoas entram e saem. Lêem, conversam. O poeta arde. Sente a glória próxima. Aparenta ser um bom cidadão mas é louco, único, maldito. As barbas crescem. Até que ficam bem as brancas. Dão um ar de respeitabilidade. De senhor, de pensador. Ainda está por escrever a obra filosófica. Queria estar aqui em Braga todos os dias. Vir aqui à "Brasileira" ler e escrever. Ser o poeta reconhecido pelas pessoas. O poeta que fica irritado quando perde uma discussão. O poeta que debate e rebate. O poeta que conheceu o Jaime Lousa. Que o ouvia, que com ele aprendeu muitas coisas, tal como com o Artur Queiroz. Não, ainda não sou a estrela. Por norma sou simpático com as pessoas. Aprendi com os meus pais. Contudo, sei que me posso tornar agressivo. Em certas noites, em certos dias. Já andei a apedrejar carros e vidros da Câmara e da Junta de Freguesia. Não tenho a erudição do Rocha mas sei umas coisas. Agora sinto-me rei, soberano, com Max Stirner. A vida é minha. A cidade é minha. Danço com Diógenes e Luíz Pacheco. Tenho lido pouco autores portugueses, com a excepção de Agostinho da Silva. Talvez isso seja mau, não sei. Sou o último dos poetas ébrios. Sou guevarista, socialista utópico, anarquista. Sou utópico, assumo-o. Odeio a economia e a linguagem da economia. Conto os trocos, é certo. Tenho de sobreviver. Mas coloco a vida acima da sobrevivência. No poder, com algumas excepções, só vejo corruptos e vigaristas. O Estado está em causa. Talvez venha a anarquia. Finalmente, a anarquia. Esta merda a rebentar, o povo na rua a partir os bancos, a partir as montras. Desprezas o meu poder, ó Rocha. Sou dono de mim e da vida. Acredito num mundo de senhores. Senhores sem escravos. Desprezais o poeta, ó mundanos. Não sabeis até onde ele pode ir. O que é certo é que ele nada tem a perder. O que é certo é que ele é dono da palavra. O que é certo é que ele influencia as pessoas. Vai influenciando. Aos poucos, sem pressa. E a Gotucha nunca mais vem. E o poeta continua a escrever. Há outras gajas, outras miúdas. As pessoas ouvem-me, ó imbecil. Se eu disser o que é certo no local certo. Se eu publicar ou for às noites de poesia. Há quem me admire, quem me exalte, ó dono da verdade. A ti ninguém te ouve. Estás com todo esse paleio capitalista e economicista mas falas para as paredes e a mim não me convences, ó Rocha. O meu ego é superior ao teu, ó ginasta. Prepara-te para a próxima discussão. Virei armado.

O ÚNICO

Torna-te único, livre, singular. Afasta os dogmas da Igreja, do Estado, do capital. Mata-os na tua mente. Passeia-te pelas ruas como um senhor. Escreve, vive, cria. Não aceites o trabalho como uma fatalidade. Vieste para te ultrapassar, para desafiar os poderes, para voar. Nada está acima de ti. És Deus. A tua mente pode tudo. Mereces o paraíso que o outro Deus te roubou. Chama a tua Eva. Vive como poeta, como vadio. Reclama o que é teu. Chama os outros. Constrói uma comunidade. Dispensa a "verdade" do dinheiro. Vive plenamente. Estuda o homem e a mulher. Vive na pureza. Vive dentro de ti. Procura o bem, o belo e a verdade. Bebe. Brinda. Celebra. Os dias são teus. Goza-os. Fala aos homens e às mulheres. Diz-lhes que vivem enganados. Que há outra via, outra vida. Diz-lhes que o novo homem está a nascer. Que o paraíso está à vista. Que os poderosos vão cair.

Recuso-me a renunciar a mim mesmo
Recuso-me a obedecer ao que quer que seja
A Deus, ao Estado, aos patrões
Prefiro ser um vadio, um vagabundo
E dizer o que realmente penso
Não alinho na vossa lei,
Na vossa tranquilidade, ó burgueses,
Nasci diferente
Fui-me fazendo
Ouvi este e aquela
Li os mestres
Ouvi os discos
Tornei-me naquele que sou
Nada está acima de mim
Desprezo-vos, ó comentadores
Desprezo-vos, ó vedetas televisivas
Desprezo-vos, ó pregadores da morte
Eu vivo
Eu bebo
Eu brindo
Eu não me vendo
Eu venho dos sóis
Das estrelas
Nasci para passar a mensagem
A vida que levais é absurda
Sempre a correr atrás do dinheiro
Em vez de desfrutar da vida
Dos prazeres
Da sabedoria
Revoltei-me contra os números
E a economia
Não falo sequer a vossa linguagem
Vim para me completar
E para me dar
Ainda que esteja só
Ainda que poucos me sigam
Ainda que me queiram destruir
Matar-me à fome ou de tédio
Sou um homem livre
Um pensador
Um poeta
Escrevo para todos e para ninguém.

ESTÁ TUDO BEM

"Meteis na prisão, como um criminoso, o homem honrado que fala abertamente contra o regime vigente, contra as sagradas instituições, etc, e a um refinado patife entregais-lhe carreira e "pasta" e outras coisas ainda mais importantes", afirma Max Stirner. Aqueles que combatem o sistema, o capitalismo, são silenciados, presos, diminuídos. O que interessa é manter a ordem dos negociantes, dos tiranos, dos corruptos. O que interessa é manter o sorriso dos apresentadores, das putas da TV, a hipocrisia do Natal, o que interessa é fazer de conta que está tudo bem, que nos damos todos bem, que somos felizes. O que interessa é dizer poemas que não incomodam, é ter conversas que não incomodam, é ser "amigo" de toda a gente. "A minha alma ou o meu espírito tem de afinar pelo que outros acham correcto e não pelo que eu próprio desejo", ainda Stirner. O que interessa é manter-se na manada, sem ter opiniões próprias, sem exercer a liberdade autêntica. Desde a infância, desde a adolescência que somos formatados, que somos ensinados a dizer "sim" ao patrão. É certo que há uns poucos que põem em causa, que na juventude ou na adolescência foram tocados por um livro, por um poema, por uma canção. Que tiveram determinados pais, determinados professores, que começaram a não ter medo de enfrentar a máquina, que seguiram a estrada do excesso e da revolta. Eles bem tentam mas só alguns os ouvem. Os outros arrastam-se, teleguiados pela moral burguesa, pelos preconceitos, pelo medo. Assim nunca sairão da prisão nem da caverna de Platão. Limitam-se a olhar para as sombras. Cumprem os dias, julgando que são livres, quando são rebanho, quando são autómatos a falar de banalidades. Nada trazem de novo, passam a vida a correr atrás do dinheiro, nunca alcançarão o divino, o homem-deus, o paraíso. Nunca serão capazes de dizer a palavra maldita.

O CANTO DA EMBRIAGUEZ

Sim, ó poderosos, ó vedetas televisivas,

estou próximo de vós

mesmo que esteja aqui só

no centro comercial, no café da Cleo

sim, ó poderosos, ó vedetas televisivas,

não sou menos do que vós

eu brilho

eu canto

eu piso a Terra

sim, ó poderosos, ó vedetas televisivas,

eu sinto o apocalipse próximo

os tsunamis, os dilúvios, os tremores de terra

eu canto o caos e a barbárie

mas também o amor

a vida gratuita

eu canto o belo

as mulheres belas

sou o último dos beats

o poeta da revolta

da hybris

da desmesura

canto o xamã

as iluminações

as conversas em redor da fogueira

canto o homem livre

aquele que recomeça

que segue a estrada larga

canto os loucos divinos

Morrison

Rimbaud

Zaratustra

canto o que ainda não foi dito

o que é preciso dizer

as estrelas

a embriaguez

o céu na Terra.

ÀS PORTAS DO PARAÍSO

Às portas do paraíso

As mulheres aproximam-se de mim
tratam-me bem

Reconhecem o fogo do poeta

Ontem no Pinguim

Fui o frontman

O animal de palco

A prima-dona

Tudo corre a meu favor

Os chacais na cadeia

Nunca houve dias como estes

Às portas do paraíso

As mulheres aproximam-se

Como gatas

O poeta reina

Dança com Zaratustra

Desce à aldeia

Nunca mais seremos

Os mesmos

Regressaremos à infância

Iremos correr para os bosques

Amaremos os animais e a natureza

Celebraremos o reino