Peitorais
Não caírei mais em vosso logro, senhores poetas : não é o álcool que muitos de vós cantaram(Rubayat, Li Bai, Baudelaire, Apollinaire, Pessoa, Herberto), nem a cerveja do Pedro Ribeiro, nem o ópio de Thomas de Quincey e Pessanha, nem o haxixe de Verlaine e Rimbaud, nem o absinto de Jarry, não! (como vêem, eu uso aqui o celeumático sinal, em postura romana ou viril) Afinal, a inspiração está mesmo à mão - o segredo está num peito são. Ou, ó insuperável!, no plural feminino... E com o patrocínio do vate nacional:
Cessem do sábio Grego e do Troiano
As navegações grandes que fizeram;
Cale-se de Alexandro e de Trajano
A fama das vitórias que tiveram;
Que eu canto o peito ilustre Lusitano,
A quem Neptuno e Marte obedeceram:
Cesse tudo o que a Musa antígua canta,
Que outro valor mais alto se alevanta.
Os Lusíadas, Canto I, Est. 3
Dai-me uma fúria grande e sonorosa,
E não de agreste avena ou frauta ruda,
Mas de tuba canora e belicosa,
Que o peito acende e a cor ao gesto muda;
Dai-me igual canto aos feitos da famosa
Gente vossa, que a Marte tanto ajuda;
Que se espalhe e se cante no universo,
Se tão sublime preço cabe em verso.
Os Lusíadas, Canto I, Est. 5
Publicada por André S. Martins em 13:40
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
1 comentário:
Tal vez ya nacemos muertos--------------------------------------------------
Anoche la vi pasar.
Caminaba despacio
Parecía aletargada
como si ya estuviese dormida.
Sin ritmo, sin gracia
sin transmitir nada;
nada más que desconsuelo.
Era la vida.
Pude incluso escuchar
el terrible vaivén de su respirar
ahogada entre susurros.
Buscaba y no encontraba aire puro.
Era la vida,
la vida en moribundo.
También lloraba,
lloraba amargamente.
¿Dónde está el alma de mis hijos?
Preguntó.
¿Por qué a nadie
le preocupa mi decadencia?
Era la vida,
la vida sin presencia.
La noté hundida,
hundida en la miseria
rota por el dolor.
Quiso ponerle precio a su dignidad,
Después no tuvo para pagarlo.
Era la vida,
la vida anquilosada,
arruinada.
Finalmente cayó.
Su frágil cuerpo no pudo soportar más
el peso de su sufrimiento.
Cayó redonda al suelo y calló para siempre.
Era la vida,
la vida que se pierde.
Ya está muerta la vida.
La hemos matado entre todos.
Muerta por la imagen
por los estereotipos
por las apariencias
por el consumismo.
Muerta con la anulación
del ser por el tener.
Un suicidio.
Era la vida,
la vida que un día vivimos
tal vez sólo en sueños.
O Tal vez ni eso.
Tal vez ya nacemos muertos.
Pedro Antonio Honrubia Hurtado
http://www.pedrohonrubia.com/8.html
Enviar um comentário