É BEM

Santana Lopes abandona entrevista à SIC Notícias cortada pela chegada de Mourinho

O social-democrata Pedro Santana Lopes abandonou ontem uma entrevista que estava a dar à SIC Notícias sobre as eleições do PSD depois da sua intervenção ter sido interrompida por um directo sobre a chegada de José Mourinho a Lisboa. "Eu vim aqui com sacrifício pessoal, e sou interrompido por um treinador de futebol… Acho que o país está doido. Não vou continuar a entrevista, acho que o país tem que aprender", afirmou Santana Lopes, antes de sair dos estúdios.

in PÚBLICO ONLINE.

MANA NA CASA VIVA

Os concertos têm início às 19 horas.

MANA CALORICA NA CASA VIVA

A banda Mana Calorica actua no espaço Casa Viva, no Porto (ao Marquês), no próximo sábado, dia 29, juntamente com os Esquizofrénicos.

O ROCKER

O ROCKER

Sou um rocker
Vivo no palco
Acendo o rastilho

Sou um rocker
Dou-me no canto
Renasço na dança
Puxo do gatilho

Sou um rocker
Nos olhos da menina
Um rocker
Nas luzes da ribalta
Sou um rocker
Estou em alta

Sou um rocker
Sigo o instinto

Sou um rocker
Vivo no palco
Prossigo o transe
Até à última dança

Sou um rocker
Nada me pára
Sou um rocker
Não valho nada.

A ILÍADA NO VELVET

A ILIADA NO VELVET




Não sou menos do que em Agosto


mas as meninas já não vêm




volto ao bar escuro


quase sem cheta


como nos anos 90


em Braga


o estrelato quase à porta


e a cidade não me dá nada


não se passa absolutamente nada




Não sou menos do que Augusto


mas à minha volta só vejo


gajos, putos e mulheres tomadas


a cidade está deserta




às vezes parece renascer


com o balançar das tuas ancas




Perdi o último metro


a estrela está só


a menina bonita já não está


e eu estou a perder a lata


nem sequer tenho cacau


para apanhar uma borracheira


sou de Braga do porto


era lá que deveria estar


e não aqui neste bar murcho


apesar da moira ser muito simpática




ao que parece,


nada se vai passar até às 6,


nem tão pouco conversas com putas,


travestis e amigos das multas


que nos oferecem poemas


e são tesoureiros da Junta de Freguesia




só putos e tédio


não há rock nada rola


e a menina bonita não está


não vai estar mais




deveria ter ido para casa-


dizem a moral e o bom senso


só aparecem putos e mais putos


e eu escrevo


porque dizem que sou um poeta maldito


com tendências alucinatórias e visionárias


e os meus admiradores e detractores


esperam isso de mim


entregue a mim próprio


com poemas, livros e palavras


que não consigo transmitir às gajas


de que gosto e espeto no papel




olho para o cu da gaja que está ao balcão


e o mundo renasce


o mundo das tatuagens


dos vidros partidos


dos automóveis


da bófia


do bailarino


do sangue na guelra


do homem em guerra


e já me apetece cantar outra vez


usar e abusar de vez


onde está a menina?




Bebo e, uma vez mais,


agradeço a amabilidade


e a doçura da Li Han




Aguardo a fiesta


sempre é preferível à conversa


dos gajos sem conversa




onde está a magia de Agosto,


de Paredes de Coura,


onde as miúdas te olhavam,


te procuravam e se metiam contigo?


Pensaste que eram tudo provocações,


"Era o Rouxinol e era a Rita",


tiveste medo e agarraste-te à menina


do Gerês que amas,


que realmente amas


e queres acariciar, cobrir de beijos,


abraçar para sempre,


a menina que ficou na tenda


enquanto tripavas no hotel


a menina que te deu de comer,


de beber e te vestiu


quando a chuva te batia nos cornos


a menina que te despertou do transe


és a estrela mas permaneces teso




e as ancas continuam a balançar ao balcão


não sabes se hoje ou qualquer noite


te dirigirão a palavra


que se foda!


ao menos aqui sabes que escreves livremente


enquanto que no outro tasco


te abandonaram quando usavas da palavra


sobraram 7 ou 8


7 ou 8 amigos, 7 ou 8 espectadores


para a estrela do rock n' roll


7 ou 8...em Paredes eram 500...




o bar enche e já há algumas gajas


que não conheces nem elas te reconhecem


o resto são putos


e música foleira




aos 38 anos, o poeta subversivo e surrealista


que vai à rádio e aos jornais


no meio de putos que não sabem quem és


nem querem saber


38 anos e sobram as ancas da gaja


dos blue jeans ao balcão


38 anos e hoje de nada te vale a canção


nem tens palco para brilhar


e o teu amigo canta em Famalicão


onde deverias estar


afinal, ias lá ficar noite fora


noite fora e ninguém à tua mesa


noitr fora e os putos não gramam a tua cena


a única que te topa é a Li Han


sempre não é agarrada ao pau


como o outro camarada


e apetece-te beber a noite toda


mesmo que a noite não dê em nada


apetece-te continuar com a Ilíada no Velvet


que começou com duas loiras


no café das ruas da cidade antiga




és Dionisos, Aquiles, Ulisses


e ninguém te reconhece


já não há deuses nem semi-deuses


Esparta está minada


mesmo que fiques até de madrugada


a escrever baboseiras que ate podem


ter algo de sublime


mas não te servem de nada




tens a quem sair


sabes que não tens emenda


e podes cair de novo


touro no meio da arena


da música foleira


escreves e ninguém dança


escreves para encher a pança


ou a alma ou o caralho que seja




és a puta do rock


à cata de clientes à cata de estrelas


és a puta do rock


e cantas daqui a uma semana


és a puta do rock


e vais ficar até de madrugada


és a puta do rock


e és de Braga


és a puta do rock


e não se passa nada


és a puta do rock


e andas com as voltas trocadas


és a puta do rock


e não sacas mulher nem te esforças por nada


és a puta do rock


e o mundo é uma merda


tal como s música foleira que passa.




Aqui ninguém te ama


e escreves rock n' roll para a sanita


contas os trocos e não sobra nada


onde está a fama? A cama?


A Glória? a MULHER que te grama?




É o rock e a amiga...


é o rocker no meio do nada


a boazona do teu amigo


nem sequer te chama


é o rock sem a amiga...


é o rock e a derrocada...


é o poeta e o anarca aos papéis


até de madrugada


é o sexo à mão de semear


com o fio dental à molhada.




Até sei que isto numa "soirée" de poesia


num tasco qualquer dá direito a palmas


mas aqui...é morte d' alma


é a morte do artista


são versos para a sepultura




escrever...morder...morrer...


escrever...e acabar sem nada...




ondem páram os teus amigos,


velhos companheiros de noitada?


Onde páram aqueles


que te beijam a cara?




Poema épico até de madrugada


Lídia Cavalo de Tróia


Afrodite vinda das àguas


reis de que vens


Alexandre, o Grande,


sangue de poeta


mulher que foges


a meio da batalha


mulher que entras e sais


e te sentas ao som da batida


Allen Gingsberg beat generation


beber até ao raiar da aurora.




A. Pedro Ribeiro, VELVET, Vila do Conde.

AS MENINAS

as meninas


quando as meninas beijam
o amor vem
quando as meninas sorriem
o amor vem
quando as meninas são bonitas
o amor vem
quando as meninas se mexem
o amor vem
quando as meninas falam
o amor vem
quando as meninas se despem
o amor vem
quando as meninas enlouquecem
o amor vem
e quando o amor vem
o mundo recomeça.

ANÓNIMO

Permanecer anónimo
ser publicado por uma editora obscura

Não ir às sessões de poesia
nem fazer performances
manter um círculo restrito de contactos
que apenas se conhecem
por carta ou e-mail
escrever anonimamente sobre a mesa de café
enquanto observo discretamente
o balançar de ancas da vizinha.

AOS MEUS AMIGOS

AOS MEUS AMIGOS

Onde estais vós,
Meus amigos,
Que me beijais a cara?
Já partistes deste mundo
Ou continuais a caminhada?
Onde estão as conversas que nos elevam
E as gargalhadas sem medo
Que enfrentam os medíocres
E a corja mercantilizada?
Onde estais,
Irmãos de sangue,
Que bebeis da minha taça?
Camelot Elsenor
Aí celebramos a aliança.

Onde estais vós
Que sois eu
Só num bar até de madrugada?
Tentaram sempre aniquilar-nos
Encostar-nos à parede
Até à última cilada
Mas nós resistimos sempre
Ao cântico da sereia.
Onde estais, companheiros,
Agora que vos chamo
Do fundo do Totem
À beira do nada?

Bem sei que para nós
O caminho é doloroso
Mas o que nos guia
Não são as leis do mundo
Nem do mercado
Mas a luz ao fundo da guitarra.
Onde estais, amigos,
Porque não bebeis a taça?

Conquistadores do oculto
Pesquisadores da alma
O caminho somos nós
Mas a visão ainda não é
Inteiramente clara.
Onde estais, irmãos de sangue,
Companheiros de noitada?

Abençoados malditos
Reis sem trono
Esperamos a última batalha.

Olhos de Deus
Voz de Satã
Iluminações
Até ao fim da estrada.

O POETA VEM

O poeta vem e senta-se


a menina dos olhos está grávida


o poeta vem e senta-se


a menina do encontro


ainda não chegou


mas ainda está dentro da hora


o poeta vem e senta-se


não se passa nada


o poeta vem e senta-se


a menina dos olhos passa


o poeta vem, senta-se


e agarra-se à literatura


o poeta vem e senta-se


o mundo é o mesmo


não muda nada


o poeta vem e senta-se


espera pela dama


o poeta vem e senta-se


será que vem?

BEBER POR BEBER

BEBER POR BEBER

Beber por beber
por mim
por ti
beber sem saber
deixar-me ir

Beber por beber
o bar a encher
aqui d' el rei
e eu sem ti

beber por beber
celebrar a mulher
copo dentro
noite fora
por uma palavra
que tarda a vir

beber por beber
o som a bater
bênção maldição
e eu aqui

Beber por beber
nada a fazer
tu não me entendes
e eu sou assim.

A. Pedro Ribeiro.

MENINA DO CASTELO DA ESCÓCIA

Menina linda


que estás ao balcão


menina linda


que varres o chão


menina linda


que vens


sorris


e mostras a pele


menina de mel


por quem suspiras


no moinho de pedra


no castelo da Escócia




Quando olho para ti


vejo o mar


vejo o amor


menina-amor


menina-flor




Fazes desaparecer


as feridas do rocker


apaziguas


as chamas


de Lúcifer.

ÀS MENINAS BONITAS



Eu quero uma menina bonita


para abracar na praia


eu quero uma menina bonita


para beijar na boca


eu quero uma menina bonita


para olhar para ela


eu quero uma menina bonita


para andar de mão dada


eu quero uma menina bonita


para andar de mao dada


eu quero uma menina bonita


para lhe escrever poesia bonita


eu quero uma menina bonita


que sorria quando me ve


eu quero uma menina bonita


que nao seja gorda nem magra


eu quero uma menina bonita


para que a vida nao seja uma merda


eu quero uma menina bonita


como tu,


Rita.

TERRORISMO POÉTICO

TERRORISMO POÉTICO (TP)

Dançar de forma bizarra durante a noite inteira nos caixas eletrônicos dos banco. Apresentações pirotécnicas não autorizadas. Land-art2, peças de argila que sugerem estranhos artefatos alienígenas espalhados em parques estaduais. Arrombe apartamentos, mas, em vez de roubar, deixe objetos Poético-Terroristas. Seqüestre alguém & o faça feliz. Escolha alguém ao acaso & o convença de que é herdeiro de uma enorme, inútil & impressionante fortuna – digamos, 5 mil quilômetros quadrados na Antártica, um velho elefante de circo, um orfanato em Bombaim ou uma coleção de manuscritos de alquimia. Mais tarde, essa pessoa perceberá que por alguns momentos acreditou em algo extraordinário & talvez se sinta motivada a procurar um modo mais interessante de existência. Coloque placas de bronze comemorativas nos lugares (públicos ou privados) onde você teve uma revelação ou viveu uma experiência sexual particularmente inesquecível etc. Fique nu para simbolizar algo. Organize uma greve em sua escola ou trabalho em protesto por eles não satisfazerem a sua necessidade de indolência & beleza espiritual. A arte do grafite emprestou alguma graça aos horríveis vagões do metrô & sóbrios monumentos públicos – a arte-TP também pode ser criada para lugares públicos: poemas rabiscados nos lavabos dos tribunais, pequenos fetiches abandonados em parques & restaurantes, arte-xerox sob o limpador de pára-brisas de carros estacionados, slogans escritos com letras gigantes nas paredes de playgrunds, cartas anônimas enviadas a destinatários previamente eleitos ou escolhidos ao acaso (fraude postal), transmissões de rádio piratas. Cimento fresco... A reação do público ou choque-estético produzido pelo TP tem de ser uma emoção menos tão forte quanto o terror – profunda repugnância, tesão sexual, temor supersticioso, súbitas revelações intuitivas, angústia dadísta – não importa se o TP é dirigido a apenas uma ou várias pessoas, se é “assinado” ou anônimo: se não mudar a vida de alguém (além da do artista), ele falhou. TP é um ato num Teatro da Crueldade sem palco, sem fileiras de poltronas, sem ingressos ou paredes. Pare que funcione, o TP deve afastar-se de forma categórica de todas as estruturas tradicionais para o consumo de arte (galerias, publicações, mídia). Mesmo as táticas da guerrilha Situacionista do teatro de rua talvez já tenham se tornado conhecidas & previsíveis demais. Uma primorosa sedução praticada não apenas em busca da satisfação mútua, mas também como um ato consciente de uma vida deliberadamente bela – talvez isso seja o TP em seu alto grau. Os Terroristas-Poéticos comportam-se como um trapaceiro totalmente confiante cujo objetivo não é dinheiro, mas transformação. Não faça TP Para outros artistas, faça-o para aquelas pessoas que não perceberão (pelo menos não imediatamente) que aquilo que você fez é arte. Evite categorias artísticas reconhecíveis, evite politicagem, não argumente, não seja sentimental. Seja brutal, assuma riscos, vandalize apenas o que deve ser destruído, faça algo de que as crianças se lembrarão por toda a vida – mas não seja espontâneo a menos que a musa do TP tenha se apossado de você. Vista-se de forma intencional. Deixe um nome falso. Torne-se uma lenda. O melhor TP é contra a lei, mas não seja pego. Arte como crime; crime como arte.
In Hakim Bey, "Caos-Terrorismo Poético & Outros Crimes Exemplares"
http://www.midiaindependente.org

A Saudaçao Triunfal do Gerente


O gerente do cafe sauda-me calorosamente
e tudo se ergue triunfal a minha volta
os vidros estalam as cadeiras rangem
os empregados de mesa
fazem malabarismos com as bandejas

o gerente do cafe sauda-me
faz trocadilhos com as minhas barbas
e o mundo renasce
num copo de cerveja.

MAMAS 2

vem-se à cidade
e vêem-se mamas
só mamas, mamas, mamas
vens-te na cidade
e gritas
ó mana, mana, mana,
mamas?
olhas para a tv
e mamas mamas mamas
curtes o piercing
e queres
dama dama dama
dá-ma dá-ma dá-ma!

bebes o princípe
e gramas gramas gramas
curtes a branca
ao grama grama grama
gramas?
chegas à idade
e amas amas amas
vens à cidade
e mamas mamas mamas
mamas?

Porto, Piolho, 19.7.2006